Это ужасно, когда чувства и смысла переполняют башку, грудь, все существо и вокруг, а наружу протискиваются сквозь шершавый грубый фильтр каким-то ободранным изорванным и скудным куском недалекого текста.
Мучаю небольшую статью о потрясшем меня событии целый день и начинаю себя ненавидеть.
Мучаю повесть о том, что для меня очень важно, третий месяц и не знаю, что вообще, блин, с этим не так.
Молчу про седьмой год неоконченной книги и горы других черновиков.
Jean Despujols "Мысль"